Preludio en blanco y negro

“Nadie es tan joven que no pueda morir mañana, ni tan viejo para vivir un día más” Fernando de Rojas.

Rajan volvió a casa de sus progenitores en lamentables condiciones. Hizo de tripas corazón para asumir el  sermón que le iba a caer. Necesitaba algunas cosas y mañana se marcharía. Aquella solemne casa, donde había vivido desde su niñez hasta independizarse, era como su caja fuerte, guardaba sus objetos más valiosos. Su apartamento no era seguro.

 De la sólida puerta de roble del despacho traspasaban voces con expresiones afiladas. Rajan salió con ímpetu y fue hacia el portón de la calle; una mujer con grisáceos cabellos  le seguía.

• Rajan, hijo no te vayas, no estás en condiciones— con expresión preocupante—. Él te quiere.
• Nunca os pido nada y tiene que respetar mi forma de vida— girándose hacia la mujer—. No voy a hacerme cargo de sus negocios, lo siento. No tengo que enfrentarme a sus frustraciones.
• Algún día te meterás en algún callejón sin salida y yo no podré soportarlo. Entra en casa, llamaré al médico.
• No hace falta mamá, sólo tengo unos golpes, en unos días estaré bien. Quiero subir a mi habitación, descansar, pero está claro que no me dejará en paz—alzando las manos hacia arriba.
• ¿No crees qué es hora de sentar la cabeza? Si te gusta el arte dedícate a ello pero deja ya las juergas y el póker.
• Necesito vivir a mi manera, —con dulzura agarrando con ambas manos la cara de la mujer— pero sí que voy a ir dejando las partidas de póker. ¿Te parece bien?
• ¡Anda, entra!—con una leve sonrisa— Comienza a hacer frío, diré a Rita que te prepare algo de comer. ¡Sabrá Dios desde qué no comes en condiciones!

Rajan entró y a su mente vino el aroma del café con magdalenas que le había dado Paula. Esa mujer le atraía, por eso se había ido de su casa. Le había recogido, como siempre cuando acudía a ella, en aquellas ruinas cuando casi no se sostenía en pie y llevado a su casa, le había cobijado.

Le prepararon un sándwich de cordero frío y un café. Aquella comida le sabía a plástico, carente de corazón. Después se retiró a sus habitaciones. Frente al escritorio se vio reflejado en el cristal de la librería, parecía un oso panda con aquel ojo morado, le dolía tremendamente el costado y el hombro.

Se acercó a los libros y apartó uno, sacó una caja que guardaba detrás. Dentro de dicha caja había un envoltorio de seda. Acurrucada en su interior estaba una pipa de mazorca de maíz tintada que perteneció a Samuel Langhorne Clemens, más conocido como Mark Twain; era bastante valiosa, sobre todo para algún coleccionista de objetos evocadores. La volvió  a abrigar en la seda y volvió a dejarla invernar. Abrió el otro lado de la estantería y sacó un volumen encuadernado en piel oscura y lo dejó sobre la mesilla. Sin quitarse la ropa se tumbó sobre la cama y llevó su camiseta hasta su nariz, olía a madera de encina, a leña, a Paula. Poco a poco cayó en un profundo sueño.

Cuando despertó la noche volvía a ganar terreno al día. Aunque seguía dolorido, se sentía algo mejor. En la partida de póker se la habían jugado y fue esa perra de Michael. Aprovechando su buena racha, vio como cambiaba sus cartas mientras los demás jugadores lo miraban a él; le acusaron de tramposo.  Ella se había ido con las manos llenas y a él le dejaron tirado en aquellas ruinas después de darle una paliza, donde Paula le recogió. 

Había llegado el momento de dejar las cartas. Si vendía la pipa de Mark Twain podía sacar dinero para una temporada. Tendría que llevársela a Antón, el anticuario, pero era pronto para ponerla en circulación. Aquella pieza había desaparecido tan sólo hacía un año de la casa de aquel petimetre. Convenía esperar.

Cogió de la mesilla el ejemplar de 1900 de Moby Dick, había pensado regalárselo a Paula, seguro que ella no lo aceptaba, pero estaba decidido.

No se le iba de la cabeza aquellos ojos negros enmarcados por unas cejas triangulares que le daban un aspecto malvado y a su vez seductor.  Rajan había observado a Paula durante largo rato sin que ella lo percibiera, mientras trabajaba de espaldas a él. Llevaba la cobriza melena enmarañada en un moño con un desorden coherente atravesado por un lapicero. Cuando dejó de currar, se quitó el lapicero y el cabello resbaló sobre su espalda. Recordar sus curvas definidas, los glúteos apretados y su nuca, le provocaba escalofríos. De momento era un ser soez para aquella pelirroja que no pasaba por su mejor momento. Además, para llegar a ella, ésta debería curarse del tal Javier, todo necesitaba su tiempo.

Siempre le decía su madre que sentara la cabeza, buscara una buena chica y se dedicara a lo que más le gustaba, los libros. Necesitaba más dinero para llevar a cabo su sueño. Seguro que Paula sería una buena candidata para su madre ¿Pero se merecía Paula un hombre como él? Estaba divagando.

Su madre tenía razón al pensar que algún día se metería en un callejón sin salida. Había una frase que siempre se le venía a la mente de La Celestina “Nadie es tan joven que no pueda morir mañana, ni tan viejo para vivir un día más”. Era cierto que vivir al límite no le había hecho feliz. Sin embargo, en las pocas horas que había estado en casa de la pelirroja, había percibido una serenidad buscada hace tiempo.

Bajó con un poco de dificultad al comedor. Las cenas eran las únicas comidas que se hacían en familia, a las nueve en punto. Hacía casi un año que no cenaba con sus padres, tendría que hacer un esfuerzo. La tensión se respiraba en el ambiente y apenas cruzaron palabra. Su madre estaba contenta, se conformaba con poco. Los alimentos le supieron como siempre a falta de alma. Al final les dijo que mañana me marchaba a su apartamento. Su padre manifestó satisfacción ante su partida. Dio las buenas noches, un beso a su madre y se retiró.

Hacía tiempo que no recordaba las tensiones habituales, la insatisfacción de haber defraudado a su padre durante toda la existencia, desde que era pequeño.  

Ana de la Cruz, la Hechicera Toledana

 “Y si la vida es un instante hoy quiero olvidar que existo… quiero escapar a mi desierto sin ser visto, salir de este círculo, volar a otro lugar quedarme quieto, allí la soledad es mi amuleto.” Nach

Me llamo Ana de la Cruz, tengo 33 años y trabajo como archivera en el Archivo Histórico Provincial de Toledo. Toledo es mi ciudad, a la que admiro y adoro. Cada adoquín, rincón, calle y edificio emanan historia y leyendas. Como archivera pasan por mis manos muchos documentos, me encanta mi trabajo y además me proporciona muchos conocimientos difíciles de obtener.

Durante toda mi vida he convivido con un objeto antiguo que, según mi abuela, provenía de un antepasado y que había ido transfiriéndose de generación en generación. A cada primera mujer que nacía en la familia se le regalaba dicho objeto. Siempre me acompañó. Le he tenido especial aprecio por el amor que he sentido siempre por mi abuela, pero nunca le di la mayor importancia.

El objeto en sí, según me explicó la nana, es una castaña de Indias engarzada en plata con filigranas de cordoncillo y acompañada del tintineo argento de un pequeño cascabel. En dicho cascabel se pueden ver las letras, muy definidas “A y G” y un punzonado en forma de T mayúscula en cuya parte superior aparece una o minúscula. Pende de mi cuello de una cadena también de plata con el mismo punzonado en el engarce; se me rompió al engancharse en un bloque de granito jugando en la escalinata de la entrada de la Universidad del Cardenal Lorenzana. La repararon pero pudieron mantener su identificación.

Un día vino un individuo a documentarse, de aspecto hosco y modales mezquinos. Debía tener unos cuarenta años, ropa limpia pero deslustrada, cabello largo, una pequeña cicatriz al lado del ojo izquierdo en forma de media luna, desprendía un olor sutil a lavanda que reconocí después de años de olérselo a la nana. Le acerque todos los documentos que me fue pidiendo. En toda la mañana ni una palabra de gratitud. Se me cayó un papel y al agacharme deje ver mi amuleto, el sujeto le miró entreabriendo mucho los ojos. Me preguntó si sabía lo que llevaba colgado. Le respondí con pocas palabras que era un alhaja de mi familia. De pronto, me extendió la mano y se presentó como Luis de Páramo. Le contesté seca que me llamaba Ana de la Cruz. Entonces abrió aún más los ojos y me dijo que el destino y la casualidad se superponen a veces en el tiempo. No entendía nada.

Me sorprendió aún más invitándome a comer. Rechacé la propuesta ¿A qué venía tanta amabilidad? Insistió y con una sonrisa leve se disculpó diciéndome que no se le daban bien las relaciones sociales. Fue inexplicable su cambio de actitud. Si aceptaba su invitación me contaría una historia que me podía interesar. Me encantan las historias e incomprensiblemente acepté por pura curiosidad. Empecé a sentirme cómoda.

Comienza a narrarme que su nombre, Luis Páramo, coincidía con el de un antiguo inquisidor toledano. Sigue relatando que mi nombre también coincide con una mujer condenada en Toledo por hechicera en 1635 que vivía por la zona del Pozo Amargo. Su vida transcurría entre la botánica y la magia. Solía echar la suerte de habas, rodearse de pócimas y hierbas, y lanzar hechizos para recuperar amores perdidos.

Le había llamado mucho la atención mi castaña de Indias, había reconocido la joya y consideraba que era muy valiosa. Yo la creía valiosa por su valor sentimental pero siempre pensé que era una bagatela. Siguió contándome que las castañas de Indias se consideraban ejemplares contra muchos males y eran portadas tanto por niños como por adultos, hombres y mujeres. Uno de los males más demandados era el mal de ojo. Le dije que la llevaba puesta desde que nací.

Y así es como con la amistad y ayuda de Luis fui contextualizando y documentando toda mi línea genealógica. Pude descubrir que mi antepasado fue la misma Ana de la Cruz. Meses después Luis me regaló una caja de madera de olivo con tallas mudéjares que guardaba un pequeño pergamino amarillento y acartonado con la sentencia inquisitorial por la que fue condenada Ana. Un documento también de importancia relevante. A cambio me pidió que le dejara mi amuleto para que lo viera un amigo suyo y me le datara. Ante su inestimable regalo no me pude negar a dejárselo, aunque me costaba muchísimo desprenderme de él. Luis me insistió y me dijo que no me preocupara que tan solo iban a ser un par de días y que le cuidaría como a su propia vida. Me puso en una situación incómoda cuando me preguntó si desconfiaba de él. Por supuesto le indiqué que no, pero me incomodaba separarme del amuleto, tan sólo no me había acompañado cuando se rompió la cadena y me la repararon.

Fue el último día que vi a Luis Páramo, desapareció de la faz de la tierra. Después de llamarle infinidad de veces al móvil y no localizarle, y tras dos semanas de ausencia no me quedó otra que acercarme a la comisaría y poner una denuncia. Expliqué con detalle lo ocurrido y describí el amuleto, así pude saber que, en efecto, era valioso que el punzonado databa al objeto en 1645 y era del platero toledano Antonio Pérez de Montalto. El nombre del Luis Paramo era ficticio y por la descripción coincidía con un ladrón de poca monta con bastantes conocimientos en antigüedades, trapicheaba con ellas. Me dieron pocas esperanzas de recuperarlo.

Me fui a casa muy triste e impotente. No debería haber confiado en él y haberme dejado guiar por mi intuición que en el momento de conocerle me hizo sentir una punzada de desconfianza y desagrado.

Han pasado dos años desde la pérdida del amuleto y, desde entonces, me siento como un alma incompleta, como si me hubieran quitado un pedazo de corazón. Hasta que un día paseando por la calle del Pozo Amargo me crucé con un grupo de turistas del que creí reconocer a uno. El aspecto era diferente, cabello rapado, camisa de flores, bermudas rojas, pero le identifiqué al instante por la cicatriz al lado del ojo izquierdo. Con sutileza y sin que me viera, me acerqué al grupo y percibí el ligero olor a lavanda. Acompañé al grupo manteniendo la distancia, cuando se detuvieron y mientras el guía daba una descripción de la zona, me separé a un rincón de la calle. Aproveché para llamar a la policía explicando la situación y la localización. En diez minutos allí estaban los agentes que detuvieron al indeseable.

Descubrieron que el amuleto había sido vendido a un coleccionista de Madrid y en pocos días pude recuperar mi objeto de deseo, al que tanto había añorado. Me importaba poco donde acabaría el supuesto Luis. Tuve que testificar en el juicio, donde en todo momento no levantó la mirada del suelo y mantuvo la cabeza pegada al cuerpo, como si no tuviera cuello.

Creo que fue toda una revelación o como Luis decía, que el destino y la casualidad se superponen a veces en el tiempo. Recuperar mi amuleto coincidiendo por la zona donde se situaba a la Hechicera Ana de la Cruz fue también una insólita coincidencia. Tal vez el espíritu de mi antepasado me ayudó a recuperar parte de su legado que me correspondía por derecho como heredera legítima. O tal vez la historia que me contó Luis Páramo fue una milonga para engatusarme, pero yo quiero pensar que no, porque así lo siente mi corazón.

Diligentes y Sagaces

Este relato está escrito en homenaje a una de mis autoras favoritas, Karen Blixen. Muchas de las palabras del cuento están copiadas del mismo para darle a conocer de la manera más fiel, aunque el cuento real tiene más personajes y anécdotas. Espero que disfrutéis con él y que os anime a leer más trabajos de esta autora.

“En el arte no hay misterio. Haz las cosas que puedas ver, ellas te mostrarán las que no puedes ver” Karen Blixen

Ella vivía en su castillo, su hogar, otros opinaban que era una jaula de oro. En sus quinientos metros cuadrados de jardín y casa se sentía libre. Sus libros la aventuraban cada día a un universo nuevo y cada amanecer lo compartía con un personaje insólito.  

Amelia era una persona diligente de esas rápida en soluciones y compromisos, trabajadora incansable y sagaz. En estos tiempos de pandemias e inapetencias ni un solo día había dejado de mantener una rutina de actividades. Decidió apagar la televisión, mantener la boca cerrada y la imaginación errante. Y cada noche exhausta se dormía abrazada a un libro.

Una noche conoció a un personaje inusual, de batallas perdidas y pasiones olvidadas entre las páginas de un libro de su abuelo. Un personaje taciturno, de tez blanca y ojos avispados, sobre su cabeza un gorro borsalino a juego con un abrigo marrón. Modales educados, pero ademanes toscos. Fue la primera noche intrigante de las muchas que la aguardarían de visitas imprevisibles.

Recostada en su sillón de orejas, poco a poco fue perdiendo la consciencia agarrada de la mano de aquel personaje, y el libro calló al suelo. Todo quedó a oscuras hasta que atravesaron el umbral de una puerta desvencijada. Amalia se asomó a una habitación donde apenas había muebles, tan solo un sillón de oreja, el de ella, frente al fuego de la chimenea, un libro en el suelo y un candil de tenue luz.

Sin saber cómo, al instante, estaba sentada dentro y la figura a sus pies, recostada en el suelo. Se quitó el gorro y una melena rubia y ondulada peinada en un elegante moño quedó al descubierto. Se desabrochó el abrigo y dejó ver un vestido blanco de corte sencillo con grandes bolsillos picudos a los lados. Se desanudó las trencillas de los zapatos blancos y marrones y los colocó al lado uno frente a otro, como para detener sus pasos. Sacó una boquilla y un cigarrillo de los bolsillos y tras encenderle soltó una bocanada de humo. Comenzó a hablar recostada en un cojín de reflejos sedosos.

• “Yo tenía una granja en África, al pie de las colinas de Ngong…” pero tal vez conozcas esta historia. Me llamo Karen Blixen, pero me conocen como Isak Dinesen.
• Claro que la conozco, es uno de mis libros favoritas −mis ojos se humedecieron de emoción− Memorias de África.
• Me alegro, pero hoy te hablaré de Babette, una francesa huida de París que vivió varios años en una comunidad luterana austera.
• Conozco también ese relato, se llama El festín de Babette. Hay partes de esa narración que me interesa muchísimo.
• Supongo que sé cuál son −inundando el silencio con una carcajada− ¿Te apetece tomar una copa de vino de Borgoña, un Clos de Vougeot de chez Phillippe, cosecha 1845, eñ que acompañó al festín?

De la nada aparecieron dos copas con un líquido rojo violeta aterciopelado. Amelia se llevó la copa a la nariz y percibió un aroma a vayas y especies. Karen volvió a dar una bocanada al cigarrillo, bebió un sorbo de vino, paladeándolo con lentitud y comenzó a narrar la historia de Babette.

• En Noruega hay un fiordo llamado de Berlevaag. En una de sus casas amarillas vivían dos hermanas, Martine y Philippa, hijas de un deán luterano fallecido. Tenían una criada francesa, Babette que había llegado hace doce años a la casa de las hermanas fugitiva y loca de aflicción. Trabajaría para las dos hermanas sin cobrar un sueldo, además era una buena cocinera.

La voz aterciopelada de Karen llenaba el silencio, era una contadora de cuentos magnífica, y a mí no había nada que me gustara más que una velada llena de palabras e historias. Seguí escuchando atenta entre sorbo y sorbo de vino.

• Babette había conseguido ser una criada digna de confianza. Un buen día, de repente, informó a las hermanas que desde hacía muchos años compraba un billete de lotería francesa, y que un fiel amigo de París se lo seguía cogiendo cada año. El 15 de diciembre de 1883 se cumplía el centenario del nacimiento del deán; sus hijas querían celebrarlo como si su querido padre estuviese aún entre ellos. Un día el correo trajo una carta de Francia para Madame Babette Hersant. Le habían tocado diez mil francos de la lotería. Babette suplicó a las hermanas que le permitiesen preparar una cena francesa para conmemorar el aniversario del deán con aquel dinero.

Amelia acurrucada en el sillón experimento una tremenda serenidad. Recordó aquellas veladas junto a su abuelo, cuando le leía uno de sus muchos libros y alimentaba su imaginación infantil. Le debía a su abuelo el don valioso de la lectura y el percibir los libros como objetos mágicos para viajar en el tiempo. Pero volvió al susurro de la narración del cuento de Karen.

• Con todos los comensales alrededor de la mesa adornada con la sutil luz de las velas, se sirvió un vasito de vino amontillado, como el que estamos degustando nosotras. Tomaron el primer plato que era una excelente sopa de tortuga. Al servirse un nuevo plato se guardó silencio “¡Increíble, es un Blinis Demidoff! Mientras comían abordaban diversos temas sobre el deán sin comentar nada sobre la magnífica comida, como si llevaran toda la vida degustándola. Volvieron a rellenar los vasos, esta vez con Veuve Cliquot de 1860, Champagne. A medida que comían y bebían, los comensales se sentían cada vez más ligeros de peso y de corazón. Minutos más tarde, sirvieron uvas, melocotones e higos frescos.  De lo que ocurrió más tarde nada puede consignarse aquí. Ninguno de los invitados tenía después conciencia clara de ello. Las viejas y taciturnas gentes recibieron el don de lenguas; los oídos, que durante años habían estado casi sordos, se abrieron por una vez. Canciones se difundían en el aire invernal.  Cuando finalmente se disolvió la reunión, había cesado de nevar. Los invitados de la casa amarilla se fueron a pie y andaban haciendo eses. Era maravilloso para todos ellos haberse vuelto como niños; era gracioso ver a los hermanos luteranos, que tan en serio se tomaban entre ellos, inmersos en esta especie de segunda niñez. Babette no había participado de la dicha de esa noche. Las hermanas entraron en la cocina y le dijeron a Babette que había sido una cena maravillosa. Sus corazones se llenaron súbitamente de gratitud. Babette les confesó que en otro tiempo fue cocinera del Café Anglais y que no regresaría a París pues ya no tenía dinero. Una cena para doce en el Café Anglais habría costado diez mil francos. Entonces, ahora sería pobre toda su vida.  A lo que Babette replicó que nunca sería pobre. Una gran artista jamás es pobre ¿Le ha gustado mi cuento Amalia?
• Me ha traído muchos recuerdos de la niñez con mi abuelo, cuando me leía cuentos. Y me ha hecho recordar que la felicidad está en las cosas sencillas, una cena con amigos, los recuerdos, la lealtad y que el talento, en este caso la cocina, es una forma de regalo hacia los demás.

Todo se tornó oscuro, Amelia despertó en su salón, en el sillón con el libro caído al lado, las zapatillas una frente a la otra, y junto a ellas una boquilla de cigarrillo, una copa volcada y vacía y unas hojas amarillentas. Cogió las hojas de papel y leyó sorprendida las palabras escritas. Eran las recetas de sopa de tortuga y los Blinis Demidoff. Estos objetos formarían parte de otros muchos que llegarían y que guardaría como un gran tesoro en el Baúl de sus antepasados.

El Solsticio de Verano

He recuperado uno de mis primeros relatos, le hice en el 2004; por aquel entonces pertenecía a un taller de relatos cortos. Espero que os guste.

“El hombre vive en un mundo en el que cada ocurrencia está cargada con ecos y reminiscencias de lo que ha ocurrido antes. Cada acontecimiento es un recordatorio.” John Dewey

Siempre nos reunimos frente al fuego en la noche de San Juan. Este año hemos alquilado una casa rural en la sierra de Madrid para el solsticio de verano. Me llamo Diego, me acompañan Mario y Rebeca, amigos de la infancia y desde la infancia, a veces juntos a veces distanciados. Yo iré con Natalia mi gran confidente y  hermana de Mario, y Paloma.

Mi hija Paloma lleva una temporada conmigo por discrepancias con su madre. Es  impertinente,  inquieta, extremadamente curiosa, siempre haciendo alardes, pero cariñosa y con buen fondo.

Llegó el ansiado día, subimos por un  angosto camino. La casa la han rehabilitado respetando su forma original. El tejado de pizarra muy inclinado para la nieve del invierno, los muros de piedra, las ventanas pequeñas  en contraste con una puerta enorme de madera maciza oscura. Cuando traspasamos aquel robusto portón, nos sorprende una chimenea en el centro de la estancia con el fuego  encendido y sobre los trébedes un puchero humeante, el aroma a café impregna el aire. Al fondo, subiendo dos altos escalones, hay cuatro puertas en línea y de la derecha sale un personaje de ojos bonachones y profundas arrugas. Nos saluda con efusión, como si nos conociera de toda la vida, se llama Tomás.

Al rato todos estamos sentados alrededor del fuego. Tomás nos ha dicho que sus hijos, para mantener la casa  y perpetuar su historia,  la han rehabilitado. Nos cuenta que su padre fue maqui en la época franquista, en aquella casa pasaban largas temporadas el grupo de resistentes al que pertenecía; su madre subía en borriquilla estando embarazada de él una vez al mes, para llevar víveres y poder ver un poco a su añorado marido, al que amaba y del que se sentía orgullosa. Tras un buen rato contándonos aquellos recuerdos, se despidió:

– Pasen una noche inolvidable y que el espíritu de lucha, fraternidad y amor os domine por siempre.

Durante todo el tiempo que Tomás nos ha acompañado Paloma ha resultado exasperante. No ha dejado de preguntar y soltar frases petulantes.

A las doce y media de la noche tras una suculenta cena de patatas y chuletas asadas,  cumplimos con nuestro particular ritual. Quemamos el papel con todo lo negativo acontecido a lo largo del año; en otro papel escribimos los mejores deseos para el año venidero.  Afuera colocamos un cuenco de agua con hierbas aromáticas a la luz de la luna; jamás hemos visto un cielo tan estrellado y una luna tan inmensa.

Dentro suena un fuerte golpe, pasamos todos a ver que ha ocurrido. ¡Cómo no! A Paloma se le ha caído el puchero de barro con el que Tomás nos ha hecho el café; la baldosa sobre la que ha caído está hecha añicos. La escrutamos con enfado pero ella nos ignora, mira fija a los trozos del puchero y la baldosa. Se agacha y retira con premura todos los pedazos  sacando una caja de madera vieja del hueco de la loseta.

Dentro de la caja hay un  amarillento papel doblado, y bajo él descubre un pequeño revolver. Paloma lo toma en sus manos y me pasa  la caja con el papel como si aquello careciera de importancia.  Es la primera en abrir su bocaza.

      – ¿Habéis visto esto? Es una Smith & Wesson calibre 32” Hammer Less  cromada con  cachas endurecidas de caucho, el percutor está oculto como medida de seguridad para poderle llevar en el bolsillo, solo lleva cinco alojamientos en el tambor. Tiene un resorte en la empuñadura para dispararla sólo cuando la agarras. Es un ejemplar por el que un coleccionista pagaría una buena cantidad.

     – ¿Cómo sabes tanto de revólveres? −Pregunta Mario que no entiende como aquella mocosa domina un tema del que debería ignorar todo.

     – Siempre me han gustado las armas, de pequeña ´mama me  regañaba por estar constantemente jugando con las de plástico del vecino; algún día tendré una. Mis padres nunca me ha querido licenciar en tiro olímpico. Eso no quita que lea todo lo que cae en mis manos sobre ellas.

Desdoblo el papel, para disipar el enfado y aturdimiento que me ha provocado Paloma,  esconde un breve párrafo escrito con una letra perfecta y refinada:

“Te dejo compañera de soledad y penurias; has sido fiel amiga alejando y eliminando a aquellos que no me querían bien, ahora ya no puedo llevarte, pesas demasiado; además, de nada sirve ya tu protección,  no quiero que nadie salga perjudicado;  nublas la mente del que te tiene y la llenas de supremacía y perversión. Haces al hombre Dios con el poder de la vida en tus manos;  aquí quedas en este lugar donde  hemos compartido tantos momentos, espiando tu culpa que también es la mía. 

Intentaré llegar a casa y despedirme de María,  creo que el destino me niega conocer a  mi hijo, sé que será un chico. Sólo decir que te quiero como a tu madre, aunque no llegue a conocerte. Esté donde esté, siempre permaneceré a vuestro lado, protegiéndoos.  Habéis sido el respaldo de mi lucha y existencia.  Damián a 24 de junio  de 1943- San Juan”

Noche sobrenatural; el papel nos ha unido al pasado con una diferencia de 65 años. Aquel hombre había revelado sus deseos de volver a casa, despedirse y dejar el horror tras él.

Al día siguiente le contamos todo a Tomás. Al ver aquellos objetos y leer la carta un brillo vivo inunda sus ojos  humedeciéndolos. Damián fue su padre, jefe del grupo de maquis, tiroteado y abatido cuando regresaba a su casa. Se sentía  orgulloso de él y lo demostraba con énfasis al narrar la historia. Aquel papel aún más confirmaba ese sentimiento de dignidad hacía su padre que su madre le inculcó.

Volveremos al refugio de Damián, en plena sierra madrileña, confundiéndonos con ancestros y  conjuros, en el próximo solsticio de verano.

 24 del Julio del 2004

Feliz día del Libro: UN LUGAR DONDE REFUGIARSE

“Y es que un libro no es sólo un libro. Es también, entre otras cosas, los lugares donde lo leíste, el consuelo que te dio en cada momento, la diversión, la compañía.” Arturo Pérez- Reverte.

Cuando la incertidumbre me agobia me dejo llevar, mejor dicho, vuelo arrastrada por el viento como las hojas hacia las Cabañas de Jacobo. La vida tiene períodos de inseguridad que nos hacen vulnerables. Buscamos como silenciar la mente y aquietarla.

Vivo sola, salí demasiado escaldada con mi última relación. Me asfixió tanto que hoy no quiero perder mi espacio por nada del mundo. Soy feliz con mi gente y mi actual vida. Llevo unas mañanas que la melancolía me atrapa en su tela de araña. Las llaves del coche, el bolso de viaje, la chaqueta, la nevera portátil y los bolsillos llenos de anhelada ausencia. Salgo como una exhalación. Es mi viaje en el tiempo al que siempre regreso. El reposo del camínate en esta vida en la urbe purulenta y tóxica. El aroma de la Pachamama, como diría Jacobo, me ruge; él es propietario de tres cabañas en mitad del bosque. Es mi vecino y mi casero en las ocasiones que me pierdo por allí, mi confidente de vez en cuando y mi amigo sempiterno.

Jacobo tiene nueve años más que yo pero ¡Cualquiera lo diría! Su cuerpo nervudo sin un ápice de grasa, sus hercúleos brazos y su inagotable espíritu hacen que parezca más joven. Se levanta a amanecer para correr por el bosque acompañado de “Dragón”, su perro. Después no para en toda la mañana, según él tiene mucho que hacer y si no lo tiene lo busca. Al medio día el aroma de buen guiso escapa por su ventana. Las tardes noches son para la meditación, la lectura y percibir cada latido de la naturaleza.

A punto de salir por la puerta suena el teléfono ¿Contesto o no contesto? Sincronicidades de la vida es Jacobo. Le cuento que iba hacia él en estos precisos instantes. Quiere verme en el café Porteño, muy cerca de mi piso. Suele venir por la ciudad a por libros, alimentos básicos o algún utillaje para arreglos. Siempre que está por aquí me llama. Hoy tal vez podamos recorrer juntos el camino hacia Las Cabañas.

Ya en El Porteño él toma un mate y yo un café. Le digo que ha sido casualidad que me llamara pues me marchaba hacia Las Cabañas, sé que en esta época esta sólo por aquellos lares. Tras una charla animada e intranscendente me cuenta que ha venido a recoger un libro. Le pidió a una librería de esas con olor a pergamino y cuero hace más de un año. Está entusiasmado con su nueva adquisición. Otra más para su amplia y curiosa biblioteca.

Aún recuerdo la cara de boba que se me quedó cuando en su hogar me reveló, que tras una alhacena corrediza se escondía una escalera que bajaba a una especie de sótano. Cuando descendimos los peldaños y dio la luz se desplegaron ante mí cuatro paredes repletas de libros, un cómodo sillón de oreja junto a una chimenea y una mesa. Con el pecho hinchado como un palomo me dijo que aquello era su tesoro y sólo lo veían ojos privilegiados.

En el café me enseña una bonita caja de madera y dentro hay un pequeño libro. Jacobo me indica que tiene cuarenta páginas; la impresión fue de sólo cincuenta copias. “Tamerlán y otros poemas” el primer libro impreso de Edgar Allan Poe. Siento un cosquilleo en mis manos. Creo que es la primera vez que tengo ante mí un libro tan valioso y además, de uno de mis autores favoritos.

Se agacha y de una bolsa situada a sus pies saca una rosa amarilla. Me la da con un brillo en sus ojos ámbar  expone su entusiasmo.

– ¡Feliz día del Libro! Una rosa y un libro para ti.

Estoy turbada, no me salen las palabras. Le digo que es demasiado valioso, que no puedo aceptarlo. Me asevera que es mío y que no hay vuelta atrás.

Durante años he ido a Las Cabañas, a escapar, a refugiarme. Hemos compartido en todas las fugas alguna velada con una cena, un buen vino y unas extraordinarias lecturas. Me ha hecho saber que esos instantes cada cierto tiempo han terminado de llenar su vida de retiro entre la naturaleza. Ansía el momento de verme aparecer por el camino con mi destartalado coche.

Siempre me ha llamado la lánguida dama cuenta-cuentos. En nuestras lecturas me sorprendía su cara de admiración por las historias, ahora sé que parte de esa admiración era por mí. A veces el amor está en la persona que pasa más inadvertida. Aquella que te ha escuchado con infinita paciencia, que siempre ha tenido una sonrisa en la desesperanza y que nunca ha dado un “no” por respuesta ante las tempestades o anticiclones. Ahora me doy cuenta que la consideración es recíproca y que también regreso con impaciencia a su lado cada vez con más frecuencia.

Nos vamos juntos, por delante me esperan seis estupendos días de aire limpio, paisajes esmeraldinos, murmullos de agua y brisa. Y por supuesto “Tamerlán y otros poemas” a la luz de las velas frente al fuego. Jacobo ha comprado otro sillón de oreja para su biblioteca.

Hoy le dedico yo una frase mientras trastabillamos en el coche “He cruzado océanos de tiempo para encontrarte…” de Drácula de Bram Stoker.

Perturbaciones

Revuelta con el viento

mi alma has arrastrado

hasta la orilla de tu alma.

Más mi cabeza

anclada en ese cuerpo

se revela contra la distancia

y poseída asedia tu aislamiento.

 Clara Janés

Entre los truenos y relámpagos  se escuchaban las notas melancólicas del violonchelo de André, mi ventana estaba abierta y supongo que la suya también. Sentirle enajenaba la mente y alimentaba el alma. André hablaba poco, supongo que para él el confinamiento no suponía ningún esfuerzo, muy al contrario, estoy segura que lo agradecía. Intenté conversar con él en alguna ocasión y casi siempre sus respuestas eran monosílabas y no iban más allá de los saludos. Alguien me dijo que André tenía un trastorno bipolar maníaco depresivo. Su música te susurraba a gritos su estado de ánimo.

Había días en los que interpretaba a Tchaikovsky o la nocturna de Chopin  o el Intermezzo de Monleone entre el sonido de la lluvia y la tormenta, ignoraba como sus notas me  acariciaban. Tal vez el aislamiento de la cuarentena hacía que me enamorara de él, de su sensibilidad, de su insólito temperamento.

Su cabello largo y lacio, negro como el carbón; sus ojos azules casi traslucidos, de mirada perdida y distante; su cuerpo enjuto;  y sus grandes manos, imaginando como sus dedos largos mimaban aquel chelo que me ponían la piel de gallina. Su presencia era uno de los instantes de luz en mi soledad. Desde hacia treinta días del confinamiento había decidido que cuando pudiéramos salir intentaría acercarme a él. Para comenzar con la estrategia, cuando salía a comprar, le llamaba por la ventana por si quería que le trajera algo, tan sólo una vez me pidió que le comprara chocolate negro y chicles de menta. Me sorprendió su elección, esperaba que me pidiera algo de primera necesidad.

Le pasé lo que me había pedido por la cesta de las pinzas deslizándose por la cuerda de tender la ropa. Me pagó con las monedas justas que completaban el importe. Se despidió con una ínfima sonrisa y un muchas gracias casi inaudible.

Todos los días a la misma hora, y hoy también seguía lloviendo por eso de en abril aguas mil. Me sorprendió que el sonido del chelo no provenía como siempre de la ventana. Me asomé y me di cuenta que esta vez la música descendía de la terraza del tejado. El ritmo era vertiginoso, reconocí la canción sorprendida, era Thunderstruck de ACDC . Preocupada subí la escalera hasta la terraza y a su vez aliviada de seguir oyendo los acordes.

Cuando abrí la puerta la imagen me fulminó. André apoyado en el borde del tejado tocaba el chelo desaforadamente, la camisa blanca semidesabrochada y pegada al torso chorreando de agua. Estaba empapado y miraba al horizonte de forma desafiante. Varias cuerdas del arco con el que arrancaba las notas rotas, colgando de un lado para otro. Siguió tocando hasta terminar y yo le miraba con la boca abierta, enajenada. Una electricidad recorrió mi cuerpo ante él con el pelo más lacio q nunca por el agua y aquel cuerpo fibroso que se insinuaba bajo la camisa.

Se acercó hacia mí, apoyó el chelo en el quicio de la puerta, me agarró de la cintura y de la mano atrayéndome hacia él y comenzó a bailar conmigo como si la música siguiera sonando al  ritmo de la lluvia. Estuvimos dando vueltas en el tejado a velocidad atropellada y poco me importó la cuarentena. Jamás había experimentado esa sensación de absoluta sensualidad, todos los sentidos en alerta: el olor a mojado, el tacto de unas manos fuertes atrapándome, la lluvia deslizándose por mi rostros, esos ojos limpios escrutando  todos mis secretos ,me faltaba el aliento.

Cuando paramos, sin dejar de soltarme, acaricio mi rostro con el pulgar y me dijo que mi corazón latía como en un obra sin ensayos. Me besó, apretando sus labios con los míos, percibí un intenso calor en la boca y un sabor refrescante mentolado. Y así besándonos seguimos bailando ahora con pasos pequeños y lentos.

Sonaron las sirenas de la policía, a mí me importó poco el entorno y la calamidad que nos rodeaba ¿Tú sabes cómo me sentía después de aquel mes recluido en casa, empapada y enredada en sus brazos?

De pronto la puerta de la escalera se abrió y entraron dos policías, unos vecinos les habían llamado, había dos locos en el tejado saltándose la cuarentena. Nos preguntaron si éramos pareja, yo respondí que no entre palabras entrecortadas. Vi como nos conducían hacia la escalera y uno de ellos nos daba un papel con el que nos imponían una multa de seiscientos euros a cada uno. Nos acompañaron a nuestras respectivas viviendas.

Antes de cerrar las puertas André se giró y con una gran sonrisa arrugo el papel y le lanzó dentro de su casa, me miró a los ojos y susurró ¡La vida es tuya y tuyo también el deseo como decía Benedetti, el recuerdo será infinito Elena! Al fin y al cabo el dinero es sólo eso, dinero.

Sabía más de lo que yo pensaba, sabía mi nombre, y bajo la lluvia y el sonido de su chelo, muchos de mis secretos.

El jardín de Van der Decken

“Hay peregrinos de la eternidad, cuya nave va errante de acá para allá, y que nunca echarán el ancla.” Lord Byron

Aquel rincón era un centro telúrico, un punto álgido de vibraciones. Estar allí bajo su dominio y bañada por los rayos del sol del ocaso aliviaba todo su delirio. Aquel jardín influía en ella pero también era parte de la esencia de él. Sobre la mesa de madera reposaba el cuaderno y la pluma esperando una respuesta que tardaba en llegar.

Nina reflexiona rodeada de las plantas y los árboles. Al lado derecho varios mirtos y un gran cerezo de hojas esmeralda que le dan sombra, ambos evocan la fecundidad y  el amor. Se tranquiliza con sus pies descalzos rozando miles de aromáticas florecillas blancas de manzanilla. El acebo en una esquina sombría donde ahuyenta los malos espíritus. El roble, uno de los árboles favoritos de Ian, traído desde las tierras de sus ancestros; bajo su protección se reunían los druidas y los amantes. El ciprés de la entrada siempre le pareció arrogante. Un jilguero gorjea en el tejo centenario, árbol mágico de vida y muerte; solo con tomar sus bayas viajaría al mundo de Hades. El madroño que en otoño habrá teñido de sangre sus bayas, su jugo embriaga la razón.  Todo tenía sentido en aquel oasis.

El aire llena los pulmones de Nina que cierra los ojos e inspira con fuerza. Aquel jardín es aliento para su alma. A ella le seduce el sonido del viento enredado en las ramas, el aroma del espliego, el tacto húmedo de las gotas de rocío y  los miles de reflejos que destellan en la copa de vino que también descansa sobre la mesa; el líquido en el paladar es dulce ambrosía  escarlata, ella lo comparte con Ian en muchos  momentos.

Se levanta y camina con sus pies desnudos acercándose a aquel rosal extraño de flores malvas. Echa de menos a Ian, su esencia le acompaña entre sus plantas pero ¡Está tan lejos! Añora su mirada. Esos sentimientos encontrados que le acercan entre sus dominios cuando miles de kilómetros los separan. Anhela su regreso pero desconoce si él la ansía en la distancia.

Se vuelve a sentar junto al cuaderno y la pluma. Ha de escribir, encadenar palabras para autoanalizar su ansiedad pero no encuentra el rumbo. Vuelve a beber un sorbo de vino, su mente comienza  a enajenarse. Nunca toleró el licor pero lo toma porque a él le gusta. Otra de las maneras de aproximarse a Ian en momentos de soledad.

Se recuesta sobre el brazo y vuelve a cerrar los ojos, poco a poco se pierden los sonidos. Cree que está durmiendo pero sigue en el jardín, en aquel rincón. Se sobresalta, no está sola, le acompaña un hombre de edad madura, con una gorra de capitán y una pipa en su boca. El pelo que le asoma bajo la gorra y el bigote unido a sus patillas es agrisado, el tiempo también navega en sus cabellos. Manos encallecidas y robustas sujetan la pipa. Sus ojos, de un azul transparente, la miran con dulzura. Saca su pipa de la boca y comienza a hablar, con una voz calmada, cortes y reservada.

• Hola Nina, me llamo Van der Decken, soy el capitán del Holandés Errante. ¿Oíste alguna vez hablar de nosotros? Andas perdida, buscas y no hallas sosiego. Cuando el embrujo del Mar del Norte usurpa el espacio, no hay escape. Deberás dejarte llevar hasta hundirte en sus profundidades y tu maldición será eterna, pues surcarás sus aguas por siempre y, tan sólo cada cierto tiempo, podrás descansar tu alma en tierra firme. En esa tierra que es su cuerpo, en ese océano que será su sangre  y en ese aroma salobre que cubre su piel. Déjate arrastrar, aprende a atravesar las olas hasta que llegue tu momento. Ofrece tu rostro a las estrellas y no dejes de seguir el horizonte pues, este amor sólo llega con una entereza perseverante. Que las musas te encuentren con la mente urdiendo palabras sobre lo que nutre vuestra pasión. Ese es el secreto para vuestro amor. Resistir el azote de las olas y luchar por no perder el rumbo hasta vislumbrar el sol. Escribe sobre lo que sientes y sobre lo que compartís.
• Me dejaré atrapar Capitán y no me resistiré a la corriente de las miles de  emociones que se agolpan. Pero qué me dices sobre él, sobre su regreso.
• Ama incondicionalmente y llegará el momento de arribar en tu puerto. Se impecable con tus palabras, no te tomes nada como personal, no intentes ponerte en sus pensamiento, y sigue esperando poniendo todo el corazón. Las mareas te serán propicias.

Algo la golpea en el hombro. Una bruma desdibuja el rostro del Capitán, vuelven los sonidos y abre los ojos. Una figura difuminada por el resplandor del ocaso la sonríe.

• Te has quedado dormida nena. Hola, regresé antes de tiempo y decidí darte una sorpresa.

Ella con rapidez se abalanza sobre su cuello y le abraza con fuerza.

• No puedo creer que hayas regresado—con lágrimas en los ojos.
• ¿Me has echado de menos? Siento la última bronca, nuestras últimas diferencias me atormentaban—acaricia el pelo de Nina.
• Te he echado de menos una eternidad. Me hundí en las profundidades como una maldición por esas últimas palabras que me dijiste, pensé que ya no me querías. Pero has vuelto y eso es lo que importa, el instante de descansar en tu tierra firme. Sé que volverás a partir, no ataré tus alas y te anhelaré. Pero el amor sobrevuela sobre nuestros rumbos.
• ¿Estás aún dormida? Tus palabras suenan extrañas.
• He de aprender a vivir con tus arrestos y mis impulsos, con nuestras  manías y rarezas. Mantener nuestros espacios, libertad absoluta.
• Nena no dudes en ningún momento que me robaste el corazón y ahora formas parte de mí. Aprenderemos a navegar en nuestras tempestades.

El Puente de los Silencios

“Dios ayuda a quienes se ayudan a sí mismos”  las cartas de Abigail Adams

He incumplido mis propósitos de año nuevo, dije que iba a escribir cada día pero febrero ha sido un paréntesis. Tenía una página por pasar. Retomo mi propósito con esta reflexión.

Hoy el día es mejor que el de ayer, aunque el de ayer no fue malo, sólo  intenso a nivel emocional. He llegado a una edad que no tengo porque justificarme ni aparentar nada. Se me puede acusar de muchas cosas en esta vida, soy humana, pero de aprovecharme de mi diversidad funcional e ir dando pena ¡Nunca!

Ayer toda la familia afrontamos una situación complicada, tuvimos que ir a juicio, mi exmarido, tras marcharse hace quince años de casa con otra persona, nos ha demandado a mí y a mis hijos. Yo no busqué esta circunstancia, todo y absolutamente todo se me ha impuesto. Durante estos años mi lucha diaria ha sido por sacar adelante a mi familia y que no anidaran rencores ni venganzas.

Por desgracia el deterioro, al ir cumpliendo años, físico y emocional está verificado, incluso con informes médicos. Han sido años de muchos problemas de salud y a veces llego a pensar que he somatizado dichos problemas en mi organismo. A pesar de todas las dificultades he sido como el ave Fénix, renaciendo de mis cenizas. Por cada tropiezo he salido fortalecida y nuestra ética y honradez acrecentada.

Sólo puedo decir ¡Gracias! Con mayúsculas por todos los que ayer manifestaron su apoyo y cariño. A mis padres y hermano que jamás han dejado de tendernos la mano sin condiciones. A mi abogada a la quien  regañaron por dirigirse a mí de forma coloquial y cariñoso como Lolita, exigiéndola que me llamara por mi nombre, Dolores; su defensa fue impecable y con todas las tareas hechas de forma extraordinaria. A mi procuradora por presentar el procedimiento judicial de forma esmerada y por todo su cariño y delicadeza. Y a todos los amigos que se preocuparon dando prioridad a cómo nos encontrábamos, con sus llamadas telefónicas.

Ahora sólo nos queda esperar la sentencia judicial,  sea la que sea. Me siento muy tranquila y orgullosa. Y decir a la parte contraría también gracias por su torpeza y mal hacer. Por apoyar su defensa en que voy “dando pena” por mi discapacidad y  problemas de salud. Creo que hoy en día el defender una situación atacando una diversidad funcional es intentar humillar. Uno fundamenta sus discrepancias diarias por motivos que se puedan justificar, no por capricho y desagravio.

El pasillo hasta el juzgado número cinco fue como un largo puente lleno de silencios e incomodidades. Cuando le volvimos a cruzar a la salida, los silencios se llenaron con las lágrimas de mi hija; sintió como si su padre se hubiera olvidado de serlo, se le rompió la confianza, difícil de recomponer. Aunque sé que el corazón noble de mis hijos,  con el tiempo, perdonara aunque no olvide.

Y también agradecer al hoy mi exmarido por los dos maravillosos tesoros que tengo, mis hijos, por los que volvería a cometer los mismos errores al confiar en personas que no se lo merecen. Deseo que te vaya muy bien  y que jamás tengas que cruzar  el Puente de los Silencios calzando nuestros zapatos ¡Buena suerte porque el tiempo y Dios pone a cada cual donde se merece!

Singh

“Cuando tus dudas se desvanezcan, tus temores desaparecerán.” Harbhajan Singh Khalsa Yogiji

¿No os ha pasado que en una determinada época te llegan toda clase de  imagines de un mismo tema? Eso es lo que  me está ocurriendo a mí. Todo comenzó con una película donde uno de los protagonistas era un médico Singh, y luego otra película más de un camarero Singh, anuncios comerciales con un kesh amarillo, etc. Y el nuevo libro que he comenzado resulta que también su protagonista principal es un príncipe Singh. Lo primera imagen que se te graba a fuego es su turbante llamado Kesh, Dastar o Pagri.

Intrigada por esta reiterada presencia, indagué lo que simbolizaba. Descubrí que el sijismo es una religión monoteísta ubicada en la India y sus seguidores son llamados Sij. Singh es un apellido, león, toda persona bautizada en esta religión lleva dicho apellido.  Hay cinco elementos que todo sijs debe llevar. El primero y más evidente el kesh o dastar es un turbante importante para su cultura,  un artículo de fe que representa el honor, el respeto a sí mismo, el coraje, la espiritualidad y la piedad; el  kesh  se usa en parte para cubrir su pelo largo enrollado que no se cortan nunca; lo usan tanto hombres como mujeres aunque estas últimas también pueden llevar velo. Otro elemento es el kangha, un pequeño peine de madera que se esconde bajo el turbante y representa la higiene personal. El tercer elemento es el Kara,  una pulsera de acero que se lleva en la mano derecha para recordar la fe en Dios. El cuarto es el Kachha, prenda tipo calzón de algodón que usan mujeres y hombres como ropa interior. Y por último el  Kinpan que es un sable o cuchillo; en sus orígenes era una espada ceremonial pero actualmente es sólo una daga pequeña que transportan consigo. No se debe desenvainar nunca para atacar, pero puede utilizarse como autodefensa.

El edificio emblemático de los sijs es el Templo Dorado, además de ser un lugar sagrado para millones de sijs, es la cocina más grande del planeta. Allí se ofrece de manera gratuita comida a quién se aproxime, independientemente de la religión que profese. Siempre que te acerques encontrarás una taza de té caliente y un sijs sonriente dispuesto a darlo todo para servirte.

Pero ya en el meollo de la cuestión, el colmo de las casualidades me ha ocurrido esta misma mañana. Suelo ir a hacer yoga dos veces a la semana. Después de mi sesión matutina, recojo mi alfombrilla y al levantarme choco con el compañero de detrás de mí, del que no me había percatado. Se me cae dicha alfombrilla y el individuo se agacha a recogerla, me la entrega y hace una genuflexión con las manos unidas y me saluda “namaste mamsahib”.

Unos ojos verdes, una cara cetrina limitada por un turbante azul y una barba tupida negra me sonríe con amabilidad. Yo me quedo estupefacta y después de unos segundos pasmada, también le saludo. Cuando agarro mi alfombrilla su mano grande roza la mía y percibo una calidez que me hace estremecer. Intercambiamos impresiones y se presenta como Hari Singh. Tras la pequeña charla nos despedimos y él me insinúa que nos volvemos a ver dentro de dos días. Estoy deseando que pase el tiempo para que se me vuelva a caer la alfombrilla.

Lo que sí puedo asegurar es que hace a penas dos meses no tenía ni idea de lo que era  un Singh. Hoy estoy al corriente un poco de Hari Singh sin que me haya adentrado en sus particularidades personales. Aunque la verdad no me veo con un kesh en la cabeza ni un velo cuando suelo llevar el pelo corto, y menos aún con un pequeño sable para defenderme. Lo del Kachha no me parece mala opción pues el algodón es uno de mis materiales favoritos.

Casualidad o causalidad, pero lo cierto es que todo tiene sus razones y quién sabe si el destino a veces se abre paso entre destellos y dentelladas. Si el universo sij irrumpe en mi vida con más ahínco prometo informarles con una taza de té humeante entre mis manos ¡Namaste memsahib!

La Influencia de un Abuelo

“El que conoce el arte de vivir consigo mismo ignora el aburrimiento.” Erasmo de Rotterdam

Me cuesta horrores plasmar impresiones sobre lo que me rodea de la vida cotidiana, noticias políticas, sociales, catástrofes, etc.. Tal vez porque escribir para mí es un poco alejarme de la brutal realidad, soñar e imaginar experiencias. Por su puesto que tengo mis opiniones propias pero a lo mejor estoy bloqueada con la idea del abuelo que siempre decía “en público no se debe de hablar ni de política ni religión” ahora podríamos añadir de futbol.

La política me aburre creo que todos los políticos son como el dicho puedes cambiar de perro, pero el collar es el mismo, no dejan de ser animales bajo el yugo del poder; y el poder corrompe al más ético.  Nacionales e internacionales, al final siempre pagamos los mismos.

Las tragedias me encogen el alma, muchas de ellas cuando las escucho me hacen llorar de impotencia. Me suelo preguntar que se puede hacer, pero las mayoría de las veces tenemos las manos encadenadas ante injusticias y desamparos.

Luego pasamos a la prensa rosa que me importa un comino, cada cual que haga de su capa un sayo como decía también mi abuelo. Somos libres para hacer lo que queramos mientras que mi libertad no coarte la tuya.

En fin, que al final ando por el mundo de las fantasías y quimeras literaria, aunque ahora que me percato parte de mí va en muchas de mis palabras. Uno es lo que escribe. Y aunque sigo siendo un escritor en ciernes, no cederé en el intento.  Buscaré almas afines a mis ideas, que empaticen y ronden sobre las mismas orbes. Y ¿Quién sabe?