“Sólo dos legados duraderos podemos dejar a nuestros hijos: uno, raíces; otro, alas.” Hodding Carter
Tal vez escribir en los lugares más insospechados o en horas nocturnas, en la cama, sin un bolígrafo a mano, me ha hecho buscar la forma de hacerlo. Soy ser noctambulo, la inspiración me llega, a menudo, con los fantasmas de la noche. Ideas, frases, palabras de una creatividad prometedora, pero que por la mañana se han borrado por completo. Mi mente bulle cuando duermo y muchas veces con seminconsciencia: pesadillas, deseos, recuerdos, personas que hace tiempo no veo y aventuras imposibles en la vida real.
Hoy amaneció lluvioso, apenas entra luz por la ventana. Me arrebujo bajo mi edredón disfrutando de la calidez de su abrazo. Vuelvo a caer en los brazos de Morfeo. De pronto, vuelo sobre la ciudad, batiendo los brazos con rapidez y en silencio. Recorro calles estrechas y empedradas, bajo los cobertizos. Respiro el aire fresco con toques a tomillo y romero. Vuelvo a ascender entre las nubes, mis ojos son como los del águila y la diviso, la reconozco.
Con sus andares lentos y su ropa oscura mira hacia el cielo y me saluda. Abre una puerta de madera con una llave grande de hierro que lleva colgada con una cinta al cuello; una llave de esas de hierro forjado, cilíndrica y una paleta al final llena de dientes. Desciendo con rapidez y la sigo.
Estamos en una habitación, su habitación donde recibía a todas las personas de diferentes lugares, con una lumbre baja, una mesa redonda con su mantel de flores y anaqueles llenos de tarros de hierbas. Me abrazo a la abuela, la añoro tanto y la necesito infinidad de veces.
Ella se marchó cuando era yo pequeña, pero su recuerdo jamás se borró ni atenuó. Tenía un don especial, empatizaba con las personas y las ayudaba siempre que podía. En casa de la abuela con asiduidad había gente, la mayoría iban a que les echara las gotas de aceite y les rezara la oración para quitar el mal de ojo. Pero lo que más admiraba y echo de menos son sus historias que en días señalados, rodeada de niños incluida yo, nos narraba entre aspavientos y onomatopeyas. Cuando crecí mi madre me dijo que jamás salió de la ciudad.
Estoy con ella y me siento a la mesa y le pregunto cómo conocía tantos sitios, tanta gente y sus aventuras. Me dijo que los sueños y las palabras nos hacen viajar. Debía mirar en el baúl de sus cosas y en el fondo encontraría respuestas a alguna de mis dudas; y que no olvidara la colcha, una caja repujada, un zurrón de piel y un camisón. Me da un beso en la frente y todo comienza a difuminarse hasta que voy recobrando la consciencia de que todo había sido un sueño.
Me levanto y con rapidez voy a casa de mis padres. Le digo a mi madre que dónde está el baúl de la abuela. Mi madre saca de un cajón una llave de hierro forjado, la reconozco es la que llevaba ella colgada de la cinta. Mi madre me dice que el baúl está en el desván y que se abre con dicha llave, qué no revolucione y deje todo recogido ¡Allá voy!
El baúl es enorme de madera y chapa. Me cuesta un poco abrirlo, pero lo consigo; está repleto de cachivaches y algo de ropa. Comienzo a sacar un espejo, un camisón de hilo bordado, una caja repujada con cuarzos, piedras y cristales de diferentes colores, una taza de porcelana resquebrajada que recuerdo bien era donde echaba el aceite para el mal de ojo, una colcha adamascada y acolchada y debajo un libro con cubiertas de cuero y sin título, y entre medias un pergamino algo roto en los extremos que sobresalen. Creo q he encontrado lo que ella me ha dicho en el sueño. Meto todo en mi mochila, recojo, cierro el baúl, bajo del desván deprisa y me despido sin dar explicaciones. Dejo a mi madre en la entrada lanzando preguntas y indignada por tantas prisas me vocea ¿Has encontrado lo que buscabas? La respondo a gritos que sí y me despido lanzándola un beso y subiendo a mi coche.
Ya en casa me siento en el suelo sobre un cojín y extiendo todo lo que me he traído. La colcha huele a lavanda y tiene un tacto suave y reconfortante. El camisón de hilo con bordados en los hombros y una abotonadura delante también huele a lavanda. Abro la caja y reconozco algunas de las piedras: una piedra de la luna, un cuarzo ahumado, un ojo de tigre y una turmalina, pero hay dos que no reconozco; una piedra veteada verde y una especie de cristal morado. Las busco por internet y descubro que la verde es una malaquita y la morada una amatista. Siempre me gustaron las piedras.
Dejo para el final el libro y el pergamino. En la primera página pone una dedicatoria con el nombre de mi abuela “Para Aurora, la sonrisa más reconfortante que conozco, para dejes constancia de tus aventuras. Siempre en mi corazón”. La letra gótica y trabajada, escrita con pluma y mucho esmero. Voy hojeando y comienza con un cabecero Ribadeo, la narración se extiende durante tres hojas. De momento no me paro a leer. El siguiente encabezado es Étretat y así llego a contar unos cincuenta encabezados diferentes.
Saco el pergamino, tiene un tres en un círculo púrpura y decorado con símbolos, flores y mariposas; comienzo a leer: Este pergamino legendario pertenece a quien lo lee y acuna en el corazón. Si descubres su secreto lejos te llevará, pero antes el camino has de encontrar:
Edmr hñ gdodvfr b frp suhpgdv gh klñr hp ñd slhñ, hp xp surixpgr vxhqr sxhghv fdhu. Ñd ñxpd, mxpwr frp vxv frosdqhudv gh yldmh vreuh hñ frudcrp kdp gh uhsrvdu. D vruerv shtxhqrv whpgudv txh wrodu hñ ñxsxñr b ñd ydñhuldpd, mxpwr frp ñdydpgd b d wrgr hvwr dfrosdqdudv frp srñyr gh ñlulr dcxñ gh djxd gh ñd Uhlpd Fñhrsdwud. Gruolu b yrñdu fror odulsrvd d oxfkrv ñxjduhv ññhjdudv.
No entendía nada de lo que estaba escrito, imagino que estaba cifrado. Sólo tendría que averiguar el tipo de encriptado y descubriría el camino.
