“Sé como el sándalo, que perfuma el hacha del leñador que lo hiere.” Rabindranath Tagoree
Hoy me siento serena, mi halo es como el color de las glicinias derramándose sobre mis hombros. Ayer me di cuenta de que llevo toda la vida equivocada, cuando me enfado y desestabilizo no tienen la culpa los demás sino yo misma por permitirlo. Tan sencillo y complicado ¿Aprenderé a controlar mis impulsos e irritabilidades cuando Tom, como siempre digo, me saca de quicio? Esa es la cuestión me saca de quicio o no le soporto.
Ayer hablando con Aurora me soltó a bocajarro si había probado a expresar a Tom lo que quiero y necesito en vez de volcar mi ira con cesuras y reproches. Y la verdad, cuando le hablo y me ignora trasteando con el móvil, contestando con un simple gruñido, le cogería el teléfono y se le estamparía en la cabeza. Nunca he probado a decirle como me siento y lo que quiero.
Tom llega a casa. He preparado un estofado de ave con almendras. Así de serena estoy que hasta me he puesto a guisar. He colocado la mesa con un jarrón de cuello estrecho con una rosa roja del jardín. Tom aspira el aroma del guiso y se sienta, espetándome que se ve delicioso y tiene hambre. Le sirvo y tras saborear varias cucharadas me suelta que tiene demasiada almendra y que lástima de rosa, se marchitará.
Por mi cabeza imagino antes de hablar como le lanzo el florero y le doy en toda la cabeza. Respiro y mirándole fijamente a los ojos pienso que hoy yo tengo el control. Nada me va a hacer enfadar. Con una sonrisa le digo que a mí me gusta así, me apetecía sentir el crujir de la almendra entremezclándose con la carne. Deseaba decorar la mesa con una de mis flores favoritas. Ansiaba colorear mi mañana alejando mis enfados pues hoy soy una cascada de glicinias en la mañana.
Tom me mira anonadado, pero antes de volver a meter la cuchara en el plato, me sonríe. Me dice que le parece genial que hoy esté contenta y no me enfade por sus observaciones, que al fin y al cabo, son de un ser simple y aburrido como él.
“Delgada línea separa las casualidades del destino”
Fuimos a despedirla un seis de diciembre. Mujer noble y abnegada, siempre se portó bien conmigo, sin intervenir en desaires y desatinos familiares. Un diez de enero, tras diciembre, tuvimos que despedirnos de él. Hombre callado y magnánimo, también me mostró aprecio con sus silencios. Ambas personas habían compartido una vida juntos luchando por sus hijos y nietas. Quiero recordarlos rodeados de plantas y gatos en su estrecho patio, con una bicicleta oxidada y vieja en la pared observando pasar el tiempo; y cada día que los visitaba aquella bicicleta tenía un pedazo menos, como la vida misma.
Curiosidades del destino con apenas un mes de diferencia murieron en la misma habitación fría de hospital. Quiero pensar que ella le esperó allí a él para emprender el viaje eterno juntos, como siempre lo habían estado. Y quiero pensar que ambos están felices, dejando atrás los dolores y sufrimientos de la existencia, para llegar a un lugar eterno de flores y gatos donde cuidar a sus descendientes desde el cielo. Siempre estarán en mi corazón por sus comportamientos maravillosos con mi persona y su eterno respeto ante mi diferencia física que otras personas más cercanas jamás mostraron ¡Buen Viaje!
“Sólo dos legados duraderos podemos dejar a nuestros hijos: uno, raíces; otro, alas.”Hodding Carter
Tal vez escribir en los lugares más insospechados o en horas nocturnas, en la cama, sin un bolígrafo a mano, me ha hecho buscar la forma de hacerlo. Soy ser noctambulo, la inspiración me llega, a menudo, con los fantasmas de la noche. Ideas, frases, palabras de una creatividad prometedora, pero que por la mañana se han borrado por completo. Mi mente bulle cuando duermo y muchas veces con seminconsciencia: pesadillas, deseos, recuerdos, personas que hace tiempo no veo y aventuras imposibles en la vida real.
Hoy amaneció lluvioso, apenas entra luz por la ventana. Me arrebujo bajo mi edredón disfrutando de la calidez de su abrazo. Vuelvo a caer en los brazos de Morfeo. De pronto, vuelo sobre la ciudad, batiendo los brazos con rapidez y en silencio. Recorro calles estrechas y empedradas, bajo los cobertizos. Respiro el aire fresco con toques a tomillo y romero. Vuelvo a ascender entre las nubes, mis ojos son como los del águila y la diviso, la reconozco.
Con sus andares lentos y su ropa oscura mira hacia el cielo y me saluda. Abre una puerta de madera con una llave grande de hierro que lleva colgada con una cinta al cuello; una llave de esas de hierro forjado, cilíndrica y una paleta al final llena de dientes. Desciendo con rapidez y la sigo.
Estamos en una habitación, su habitación donde recibía a todas las personas de diferentes lugares, con una lumbre baja, una mesa redonda con su mantel de flores y anaqueles llenos de tarros de hierbas. Me abrazo a la abuela, la añoro tanto y la necesito infinidad de veces.
Ella se marchó cuando era yo pequeña, pero su recuerdo jamás se borró ni atenuó. Tenía un don especial, empatizaba con las personas y las ayudaba siempre que podía. En casa de la abuela con asiduidad había gente, la mayoría iban a que les echara las gotas de aceite y les rezara la oración para quitar el mal de ojo. Pero lo que más admiraba y echo de menos son sus historias que en días señalados, rodeada de niños incluida yo, nos narraba entre aspavientos y onomatopeyas. Cuando crecí mi madre me dijo que jamás salió de la ciudad.
Estoy con ella y me siento a la mesa y le pregunto cómo conocía tantos sitios, tanta gente y sus aventuras. Me dijo que los sueños y las palabras nos hacen viajar. Debía mirar en el baúl de sus cosas y en el fondo encontraría respuestas a alguna de mis dudas; y que no olvidara la colcha, una caja repujada, un zurrón de piel y un camisón. Me da un beso en la frente y todo comienza a difuminarse hasta que voy recobrando la consciencia de que todo había sido un sueño.
Me levanto y con rapidez voy a casa de mis padres. Le digo a mi madre que dónde está el baúl de la abuela. Mi madre saca de un cajón una llave de hierro forjado, la reconozco es la que llevaba ella colgada de la cinta. Mi madre me dice que el baúl está en el desván y que se abre con dicha llave, qué no revolucione y deje todo recogido ¡Allá voy!
El baúl es enorme de madera y chapa. Me cuesta un poco abrirlo, pero lo consigo; está repleto de cachivaches y algo de ropa. Comienzo a sacar un espejo, un camisón de hilo bordado, una caja repujada con cuarzos, piedras y cristales de diferentes colores, una taza de porcelana resquebrajada que recuerdo bien era donde echaba el aceite para el mal de ojo, una colcha adamascada y acolchada y debajo un libro con cubiertas de cuero y sin título, y entre medias un pergamino algo roto en los extremos que sobresalen. Creo q he encontrado lo que ella me ha dicho en el sueño. Meto todo en mi mochila, recojo, cierro el baúl, bajo del desván deprisa y me despido sin dar explicaciones. Dejo a mi madre en la entrada lanzando preguntas y indignada por tantas prisas me vocea ¿Has encontrado lo que buscabas? La respondo a gritos que sí y me despido lanzándola un beso y subiendo a mi coche.
Ya en casa me siento en el suelo sobre un cojín y extiendo todo lo que me he traído. La colcha huele a lavanda y tiene un tacto suave y reconfortante. El camisón de hilo con bordados en los hombros y una abotonadura delante también huele a lavanda. Abro la caja y reconozco algunas de las piedras: una piedra de la luna, un cuarzo ahumado, un ojo de tigre y una turmalina, pero hay dos que no reconozco; una piedra veteada verde y una especie de cristal morado. Las busco por internet y descubro que la verde es una malaquita y la morada una amatista. Siempre me gustaron las piedras.
Dejo para el final el libro y el pergamino. En la primera página pone una dedicatoria con el nombre de mi abuela “Para Aurora, la sonrisa más reconfortante que conozco, para dejes constancia de tus aventuras. Siempre en mi corazón”. La letra gótica y trabajada, escrita con pluma y mucho esmero. Voy hojeando y comienza con un cabecero Ribadeo, la narración se extiende durante tres hojas. De momento no me paro a leer. El siguiente encabezado es Étretat y así llego a contar unos cincuenta encabezados diferentes.
Saco el pergamino, tiene un tres en un círculo púrpura y decorado con símbolos, flores y mariposas; comienzo a leer: Este pergamino legendario pertenece a quien lo lee y acuna en el corazón. Si descubres su secreto lejos te llevará, pero antes el camino has de encontrar:
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No entendía nada de lo que estaba escrito, imagino que estaba cifrado. Sólo tendría que averiguar el tipo de encriptado y descubriría el camino.
“Mi gato era lo que era y no lo que yo quería que él fuera. Me enseñó la fidelidad a mí mismo” Jodorowsky
Una mañana soleada y gélida de octubre conocí a Lissy. Me llamó la atención sus ojos azules claros casi transparentes, limpios, pero además taimados. Su estado físico, por desgracia, era lamentable, tan delgada que se le notaban los huesos, adherida de frío y con los pelos desgreñados.
No pude pasar de largo y le metí en casa ofreciéndole un baño de agua caliente. Jamás lo hubiera pensado pero su mirada de agradecimiento fue infinita. Le preparé un plato de leche caliente, sólo tenía sin lactosa y descremada, no me puso ninguna reticencia se la bebió hasta no dejar una gota.
Nunca pensé que podría quererla tanto como la quiero. Su carácter es distante, le costo mostrar sus sentimientos, exigía espacio. Yo, aunque siempre he sido reticente a esas maneras, me fui enamorando de ella y hoy no la cambiaría por nada ni nadie.
Despacio fue dejando entrever una dulzura que mostraba en pequeñas dosis. Poco a poco se fue apoderando de mi corazón. Tiene una personalidad fuerte, caminar altivo y lento.
En fin, adoro despertar con ella a mi lado, percibiendo su lengua áspera deslizarse por mi mano para que me despierte. Cuando estoy inquieta, la necesito, la busco, la llamo y mi alma se serena cuando se acurruca cerca de mí y dormita. Una vez oí la frase “por la noche yo no temo a los fantasmas tengo a mi gato” y es que, con ella, mi gata, no tengo que estar alerta a los ruidos nocturnos, todo lo que suena y se mueve sé que es ella velando por mis sueños.
Lissy es mi primera gata, tricolor, y fue tanto lo que nos dio en poco tiempo que a los pocos meses decidimos que formara parte de nuestra familia también Lily. Ellas son parte de nuestra alma. Me acompañan en mis momentos de soledad, me inspiran, siempre junto a mí ¡No las cambio por nada, su magia me protege!
Todos los días el mismo recorrido. Suelo pasar por el obrador de mi amiga Elena y, por supuesto, le compro el pan y algún capricho dulce cuando regreso a casa. Hoy me ha ocurrido algo inusual y que apenas recordaba. Había a la puerta del obrador un coche de un amarillo pastel que, junto con el aroma a pan recién horneado, dulce y tostado, trajo una imagen que hacía tiempo no evocaba.
Cuando era pequeño, unos cinco o seis años, todas las mañanas, se oía el pitido del coche del panadero en la calle. La mayoría de las vecinas bajaban a la par. Un Renault seis amarillo pálido, con el portón trasero abierto, exponía cestos de mimbre llenos de pan recién hecho junto con galletas rizadas de tahona y magdalenas. Guille, un hombre delgado y de sonrisa amable, nos recibía y a todos los pequeños nos obsequiaba con una de sus galletas doradas y a rayas que tanto me gustaban y me siguen gustando.
Y El Aroma Dulce y Tostado del Panes que ese momento de parloteo entre vecinas, risas entre amigos, envuelto por el olor a pan eran un instante de placer indescriptible. Ahora en mi recuerdo percibo algo que entonces en mi inocencia no veía, y era el flirteo amable del panadero con mi madre. Su efusivo saludo ¡Buenos días, Lola! ¿lo de siempre? Seguido de su caricia en mi ensortijado cabello y acompañado de la galleta.
Después llegaron las panaderías y hoy nos decantamos por los obradores que con el mismo aroma nos reciben, pero han perdido el encanto de bajar a la calle y compartir con la vecindad aquellos instantes que nos llenan el alma de entrañables recuerdos
Así pues, hoy a Elena le he pedido una bolsa de galletas rizadas. No me he resistido a la tentación de ir por la calle comiéndome una galleta con una sonrisa bobalicona y la mente volando hacia la ternura de la niñez. Hace tiempo que supe que Guille, tras unos años con la memoria perdida, inició su último viaje, dejando su legado, un obrador. Vayan por ti amigo mis recuerdos, por tantas y tantas mañanas de instantes dulces y tostados. Tal vez en aquellos lejanos lugares sigas repartiendo pan con tu sonrisa.
Mi amiga Taka es japonesa, vive en Toledo y es una pintora fascinante. Ella me dice que esta época es la mejor para imprimir de colores el lienzo. Ellos llaman a la primavera “haru”. Hoy hemos cargado el coche con el caballete, los pinceles, las acuarelas y una silla plegable y nos hemos ido a la carretera del Valle, cerca de la ermita. Pero antes de ponerse a pitar hemos contemplado el paisaje con una humeante taza de té.
Y sin darnos cuenta nos hemos enfrascado en una charla. Me dice que echa de menos su tierra. Yo le contesto que es lógico, pero todo en esta vida tiene sus ventajas e inconvenientes. No la hubiera conocido sino se hubiera venido a vivir frente a mi puerta. Ella es lo mejor que me ha pasado en estos últimos duros años. Admiro su educación y respeto, su forma de tratarme, ella me ve a mí, a Miguel, y jamás he notado sus ojos en mi silla de ruedas. A veces intenta ayudarme, casi siempre le digo que puedo, que ya le pediré ayuda cuando la necesite. Y es entonces cuando me hace una genuflexión con las manos juntas.
Seguimos charlando, contemplando el verdor del valle. Me cuenta que en su tierra todo se llena de tonalidades pasteles con el sakura, uno de los momentos más importantes en Japón por la floración de los cerezos, en el parque Hirosaki. Reflexiona y me dice que la vida es como las flores del cerezo, en ellas se une lo viejo y lo nuevo, vale la pena contemplarlas aún en su declive.
El silencio nos acalla y Taka coge su pincel. Frente a nosotros hay un almendro en flor y de fondo la magnífica ciudad de Toledo, comienza a plasmar el espectáculo que observamos. Tras varias horas ya se percibe el cuadro con las flores quitando protagonismo a la ciudad. Según Taka la perfección existe en la naturaleza y su misión es plasmarla.
Cae la tarde, comenzamos a recoger. Nuestro entorno se transforma. cómplice el universo nos regala un cielo rosado entre los dorados rayos del sol. Taka vuelve a sentarse y me ofrece otra vez otra taza de té. Sus manos rozan las mías al dármela. Una corriente eléctrica recorre mi cuerpo, y entonces me regala un leve beso en la mejilla y acaricia mi rostro. En efecto la perfección existe, no hay nada como contemplar una puesta de sol, rodeados de almendros en flor y subyugados por el aroma de la primavera al lado de Taka , mi considerada Taka.
̶ Esta noche cenamos en tu casa o en la mí.
̶ En la tuya Miguel, te toca a ti mostrarme los colores de la noche bajo el embrujo de las velas y hechizada por la magia de tus cuentos.
“Lluvia de primavera; ¡pobre de aquel que nada escribe!” Yosa Buson
Tras un año de retiro obligado, el tiempo va pasando factura y hay días en que al ánimo le cuesta remontar. Imprescindible que salga el sol y vayan floreciendo las plantas, oír el gorjeo de los jilgueros y el verdor de los campos tras la nevada. Hemos de comenzar a salir de este letargo.
Hoy tras una noche gélida sale el sol y parece que más fuerte. Igual que caldea las raíces de los árboles quiero que abrigue las mías. Y con una taza de café entre mis manos y de frente al astro rey, cierro los ojos y escucho como me habla el mundo que me rodea. Disfruto del despertar de la primavera. Pasan unos vecinos esbozados en sus mascarillas y nos saludamos con cordialidad. Es gratificante poder hablar, aún manteniendo los dos metros de distancia, poder comprobar que seguimos vivos superando aciagos meses.
Sigo frente al sol y noto su calor, pasa un desconocido, andando ligero, me saluda con timidez. Y a los diez minutos vuelve a pasar, con su zancada rápida. Cada cual activa su neurona y músculos como puede. Y tras otros diez minutos vuelve a aparecer, pero esta vez se detiene, con una leve sonrisa deja en el muro de la fachada un ramillete con bocas de dragón silvestres amarillos y margaritas. Sin mediar palabra le agradezco su gesto con una sonrisa. Retoma su camino y le despido con un ademán de la mano.
Recojo el ramillete y me meto en casa. Coloco las flores en un jarroncillo y enciendo una vela, prendo un Palo Santo. Poco a poco se esparce el humo llenando la habitación con su aroma dulce y leñoso, mientras susurro “Que el espíritu del Palo Santo limpie y proteja este hogar. Que esta madera sagrada atraiga a este hogar las mayores bendiciones y fortunas. Gracias. Gracias. Gracias.”
El día promete y siento como las cadenas que oprimían el arrojo se hacen añicos. Respiro con profundidad, la vida es bella si podemos vislumbrar los pequeños detalles de cada día y apreciarlos, porque esa es la felicidad, los pequeños y brillantes fragmentos de lo cotidiano.
“Sabes demasiado, viejo pirata. Un contrabandista tenía que conocer a los hombres tan bien como las mareas o no duraba mucho tiempo en el negocio.” George R. R. Martin
Tras dos meses de paro literario obligatorio por hospitalización y convalecencia intento retomar actividad. No es nada fácil, aunque podría narrar muchas anécdotas que me han ocurrido en este tiempo, muchas nefastas, otras generosas y alguna que otra que había que tomárselas con humor. Dados los tiempos de cambio y dificultades que nos han tocado prefiero escribir siempre hacia la esperanza y el optimismo.
Conviví durante dos semanas con la demencia y el olvido, con el dolor de otras personas, con la negligencia administrativa que conlleva más sufrimiento añadido a la enfermedad. Pude comprobar que la mayoría de los profesionales son estupendos y que, algunos de ellos (médicos), carecen de empatía y educación pues ellos no han estudiado diez años para trastabillar con obstáculos burocráticos (palabras textuales) y sufrimiento de las personas. Aunque después de esas dos semanas caí en manos de dos traumatólogos de comprensión y trato considerable, humanos.
Y no quiero ya hablar del dichoso virus y la consabida pandemia; dormía incluso con la mascarilla y todo el día con el desinfectante a vueltas y sin moverme de mi cama. Una mañana me dio unas décimas de fiebre ajenas al bicho, pero pude comprobar como el pánico se apoderó de mi entorno. Con rapidez me hicieron una “pcr” y, tras saberse negativa, las aguas volvieron a su cauce.
Cohabité con personas desconocidas, ingresadas también y familiares, con los que el sufrimiento te une, incluso para siempre. Personas buenas que comparten desde un dulce, una botella de agua o palabras de ánimo, aunque su corazón también esté destrozado.
Mi agradecimiento eterno a mis ángeles que velaron por mí en todo momento. A mi hija que a penas se separó de mi cama porque no podía entrar nadie más y a mi hijo, padres, hermano y sobrino que sufrieron en silencio y en la distancia cada instante. He de dar las gracias a la tecnología que me permitía verlos y hablar con ellos todos los días.
Y no puedo dejar de mencionar a todos los amigos que no han dejado de estar presentes en estos aciagos días y siguen preguntándome e interesándose por mí. En los malos momentos es donde se desnuda el corazón de los camaradas.
En fin, que tras diez y ocho días por los entornos hospitalarios volví al añorado hogar con mis seres queridos y mis gatas. Ya con el luto y el adiós a una parte de mi cuerpo, dispuesta a retomar la existencia sin ella. Asumí que la vida y las personas son maravillosas y que tenemos que seguir hacia delante; uno se posesiona, llora, se despide de su pie y cierra el cuento definitivamente.
Y aquí me tenéis, transformada en una pirata literaria, eso sí por la falta de mi pie, que no pretendo saquear ideas a nadie. Cambiaré el loro por mis gatas que siempre anda cerca de mí y del ordenador donde escribo. Y mi barco será la imaginación y mis libros que siempre me llevan lejos, muy lejos; o cerca, muy cerca del que disfruta con mis palabras.
Seguiré surcando los mares, con una sonrisa en mi rostro percibiendo el aire fresco y sabiendo que soy una persona afortunada por todo el amor que me rodea, manejando el timón de mis sentimientos hacia rumbos siempre auténticos y positivos. Superando marejadas y tormentas con ánimo y sin desfallecer, dando voz a las injusticias.
¡Brindar, compañeros Yo-ho, yo- ho la botella de ron!
“Nadie es tan joven que no pueda morir mañana, ni tan viejo para vivir un día más” Fernando de Rojas.
Rajan volvió a casa de sus progenitores en lamentables condiciones. Hizo de tripas corazón para asumir el sermón que le iba a caer. Necesitaba algunas cosas y mañana se marcharía. Aquella solemne casa, donde había vivido desde su niñez hasta independizarse, era como su caja fuerte, guardaba sus objetos más valiosos. Su apartamento no era seguro.
De la sólida puerta de roble del despacho traspasaban voces con expresiones afiladas. Rajan salió con ímpetu y fue hacia el portón de la calle; una mujer con grisáceos cabellos le seguía.
Rajan, hijo no te vayas, no estás en condiciones— con expresión preocupante—. Él te quiere.
Nunca os pido nada y tiene que respetar mi forma de vida— girándose hacia la mujer—. No voy a hacerme cargo de sus negocios, lo siento. No tengo que enfrentarme a sus frustraciones.
Algún día te meterás en algún callejón sin salida y yo no podré soportarlo. Entra en casa, llamaré al médico.
No hace falta mamá, sólo tengo unos golpes, en unos días estaré bien. Quiero subir a mi habitación, descansar, pero está claro que no me dejará en paz—alzando las manos hacia arriba.
¿No crees qué es hora de sentar la cabeza? Si te gusta el arte dedícate a ello pero deja ya las juergas y el póker.
Necesito vivir a mi manera, —con dulzura agarrando con ambas manos la cara de la mujer— pero sí que voy a ir dejando las partidas de póker. ¿Te parece bien?
¡Anda, entra!—con una leve sonrisa— Comienza a hacer frío, diré a Rita que te prepare algo de comer. ¡Sabrá Dios desde qué no comes en condiciones!
Rajan entró y a su mente vino el aroma del café con magdalenas que le había dado Paula. Esa mujer le atraía, por eso se había ido de su casa. Le había recogido, como siempre cuando acudía a ella, en aquellas ruinas cuando casi no se sostenía en pie y llevado a su casa, le había cobijado.
Le prepararon un sándwich de cordero frío y un café. Aquella comida le sabía a plástico, carente de corazón. Después se retiró a sus habitaciones. Frente al escritorio se vio reflejado en el cristal de la librería, parecía un oso panda con aquel ojo morado, le dolía tremendamente el costado y el hombro.
Se acercó a los libros y apartó uno, sacó una caja que guardaba detrás. Dentro de dicha caja había un envoltorio de seda. Acurrucada en su interior estaba una pipa de mazorca de maíz tintada que perteneció a Samuel Langhorne Clemens, más conocido como Mark Twain; era bastante valiosa, sobre todo para algún coleccionista de objetos evocadores. La volvió a abrigar en la seda y volvió a dejarla invernar. Abrió el otro lado de la estantería y sacó un volumen encuadernado en piel oscura y lo dejó sobre la mesilla. Sin quitarse la ropa se tumbó sobre la cama y llevó su camiseta hasta su nariz, olía a madera de encina, a leña, a Paula. Poco a poco cayó en un profundo sueño.
Cuando despertó la noche volvía a ganar terreno al día. Aunque seguía dolorido, se sentía algo mejor. En la partida de póker se la habían jugado y fue esa perra de Michael. Aprovechando su buena racha, vio como cambiaba sus cartas mientras los demás jugadores lo miraban a él; le acusaron de tramposo. Ella se había ido con las manos llenas y a él le dejaron tirado en aquellas ruinas después de darle una paliza, donde Paula le recogió.
Había llegado el momento de dejar las cartas. Si vendía la pipa de Mark Twain podía sacar dinero para una temporada. Tendría que llevársela a Antón, el anticuario, pero era pronto para ponerla en circulación. Aquella pieza había desaparecido tan sólo hacía un año de la casa de aquel petimetre. Convenía esperar.
Cogió de la mesilla el ejemplar de 1900 de Moby Dick, había pensado regalárselo a Paula, seguro que ella no lo aceptaba, pero estaba decidido.
No se le iba de la cabeza aquellos ojos negros enmarcados por unas cejas triangulares que le daban un aspecto malvado y a su vez seductor. Rajan había observado a Paula durante largo rato sin que ella lo percibiera, mientras trabajaba de espaldas a él. Llevaba la cobriza melena enmarañada en un moño con un desorden coherente atravesado por un lapicero. Cuando dejó de currar, se quitó el lapicero y el cabello resbaló sobre su espalda. Recordar sus curvas definidas, los glúteos apretados y su nuca, le provocaba escalofríos. De momento era un ser soez para aquella pelirroja que no pasaba por su mejor momento. Además, para llegar a ella, ésta debería curarse del tal Javier, todo necesitaba su tiempo.
Siempre le decía su madre que sentara la cabeza, buscara una buena chica y se dedicara a lo que más le gustaba, los libros. Necesitaba más dinero para llevar a cabo su sueño. Seguro que Paula sería una buena candidata para su madre ¿Pero se merecía Paula un hombre como él? Estaba divagando.
Su madre tenía razón al pensar que algún día se metería en un callejón sin salida. Había una frase que siempre se le venía a la mente de La Celestina “Nadie es tan joven que no pueda morir mañana, ni tan viejo para vivir un día más”. Era cierto que vivir al límite no le había hecho feliz. Sin embargo, en las pocas horas que había estado en casa de la pelirroja, había percibido una serenidad buscada hace tiempo.
Bajó con un poco de dificultad al comedor. Las cenas eran las únicas comidas que se hacían en familia, a las nueve en punto. Hacía casi un año que no cenaba con sus padres, tendría que hacer un esfuerzo. La tensión se respiraba en el ambiente y apenas cruzaron palabra. Su madre estaba contenta, se conformaba con poco. Los alimentos le supieron como siempre a falta de alma. Al final les dijo que mañana me marchaba a su apartamento. Su padre manifestó satisfacción ante su partida. Dio las buenas noches, un beso a su madre y se retiró.
Hacía tiempo que no recordaba las tensiones habituales, la insatisfacción de haber defraudado a su padre durante toda la existencia, desde que era pequeño.
“Y si la vida es un instante hoy quiero olvidar que existo… quiero escapar a mi desierto sin ser visto, salir de este círculo, volar a otro lugar quedarme quieto, allí la soledad es mi amuleto.” Nach
Me llamo Ana de la Cruz, tengo 33 años y trabajo como archivera en el Archivo Histórico Provincial de Toledo. Toledo es mi ciudad, a la que admiro y adoro. Cada adoquín, rincón, calle y edificio emanan historia y leyendas. Como archivera pasan por mis manos muchos documentos, me encanta mi trabajo y además me proporciona muchos conocimientos difíciles de obtener.
Durante toda mi vida he convivido con un objeto antiguo que, según mi abuela, provenía de un antepasado y que había ido transfiriéndose de generación en generación. A cada primera mujer que nacía en la familia se le regalaba dicho objeto. Siempre me acompañó. Le he tenido especial aprecio por el amor que he sentido siempre por mi abuela, pero nunca le di la mayor importancia.
El objeto en sí, según me explicó la nana, es una castaña de Indias engarzada en plata con filigranas de cordoncillo y acompañada del tintineo argento de un pequeño cascabel. En dicho cascabel se pueden ver las letras, muy definidas “A y G” y un punzonado en forma de T mayúscula en cuya parte superior aparece una o minúscula. Pende de mi cuello de una cadena también de plata con el mismo punzonado en el engarce; se me rompió al engancharse en un bloque de granito jugando en la escalinata de la entrada de la Universidad del Cardenal Lorenzana. La repararon pero pudieron mantener su identificación.
Un día vino un individuo a documentarse, de aspecto hosco y modales mezquinos. Debía tener unos cuarenta años, ropa limpia pero deslustrada, cabello largo, una pequeña cicatriz al lado del ojo izquierdo en forma de media luna, desprendía un olor sutil a lavanda que reconocí después de años de olérselo a la nana. Le acerque todos los documentos que me fue pidiendo. En toda la mañana ni una palabra de gratitud. Se me cayó un papel y al agacharme deje ver mi amuleto, el sujeto le miró entreabriendo mucho los ojos. Me preguntó si sabía lo que llevaba colgado. Le respondí con pocas palabras que era un alhaja de mi familia. De pronto, me extendió la mano y se presentó como Luis de Páramo. Le contesté seca que me llamaba Ana de la Cruz. Entonces abrió aún más los ojos y me dijo que el destino y la casualidad se superponen a veces en el tiempo. No entendía nada.
Me sorprendió aún más invitándome a comer. Rechacé la propuesta ¿A qué venía tanta amabilidad? Insistió y con una sonrisa leve se disculpó diciéndome que no se le daban bien las relaciones sociales. Fue inexplicable su cambio de actitud. Si aceptaba su invitación me contaría una historia que me podía interesar. Me encantan las historias e incomprensiblemente acepté por pura curiosidad. Empecé a sentirme cómoda.
Comienza a narrarme que su nombre, Luis Páramo, coincidía con el de un antiguo inquisidor toledano. Sigue relatando que mi nombre también coincide con una mujer condenada en Toledo por hechicera en 1635 que vivía por la zona del Pozo Amargo. Su vida transcurría entre la botánica y la magia. Solía echar la suerte de habas, rodearse de pócimas y hierbas, y lanzar hechizos para recuperar amores perdidos.
Le había llamado mucho la atención mi castaña de Indias, había reconocido la joya y consideraba que era muy valiosa. Yo la creía valiosa por su valor sentimental pero siempre pensé que era una bagatela. Siguió contándome que las castañas de Indias se consideraban ejemplares contra muchos males y eran portadas tanto por niños como por adultos, hombres y mujeres. Uno de los males más demandados era el mal de ojo. Le dije que la llevaba puesta desde que nací.
Y así es como con la amistad y ayuda de Luis fui contextualizando y documentando toda mi línea genealógica. Pude descubrir que mi antepasado fue la misma Ana de la Cruz. Meses después Luis me regaló una caja de madera de olivo con tallas mudéjares que guardaba un pequeño pergamino amarillento y acartonado con la sentencia inquisitorial por la que fue condenada Ana. Un documento también de importancia relevante. A cambio me pidió que le dejara mi amuleto para que lo viera un amigo suyo y me le datara. Ante su inestimable regalo no me pude negar a dejárselo, aunque me costaba muchísimo desprenderme de él. Luis me insistió y me dijo que no me preocupara que tan solo iban a ser un par de días y que le cuidaría como a su propia vida. Me puso en una situación incómoda cuando me preguntó si desconfiaba de él. Por supuesto le indiqué que no, pero me incomodaba separarme del amuleto, tan sólo no me había acompañado cuando se rompió la cadena y me la repararon.
Fue el último día que vi a Luis Páramo, desapareció de la faz de la tierra. Después de llamarle infinidad de veces al móvil y no localizarle, y tras dos semanas de ausencia no me quedó otra que acercarme a la comisaría y poner una denuncia. Expliqué con detalle lo ocurrido y describí el amuleto, así pude saber que, en efecto, era valioso que el punzonado databa al objeto en 1645 y era del platero toledano Antonio Pérez de Montalto. El nombre del Luis Paramo era ficticio y por la descripción coincidía con un ladrón de poca monta con bastantes conocimientos en antigüedades, trapicheaba con ellas. Me dieron pocas esperanzas de recuperarlo.
Me fui a casa muy triste e impotente. No debería haber confiado en él y haberme dejado guiar por mi intuición que en el momento de conocerle me hizo sentir una punzada de desconfianza y desagrado.
Han pasado dos años desde la pérdida del amuleto y, desde entonces, me siento como un alma incompleta, como si me hubieran quitado un pedazo de corazón. Hasta que un día paseando por la calle del Pozo Amargo me crucé con un grupo de turistas del que creí reconocer a uno. El aspecto era diferente, cabello rapado, camisa de flores, bermudas rojas, pero le identifiqué al instante por la cicatriz al lado del ojo izquierdo. Con sutileza y sin que me viera, me acerqué al grupo y percibí el ligero olor a lavanda. Acompañé al grupo manteniendo la distancia, cuando se detuvieron y mientras el guía daba una descripción de la zona, me separé a un rincón de la calle. Aproveché para llamar a la policía explicando la situación y la localización. En diez minutos allí estaban los agentes que detuvieron al indeseable.
Descubrieron que el amuleto había sido vendido a un coleccionista de Madrid y en pocos días pude recuperar mi objeto de deseo, al que tanto había añorado. Me importaba poco donde acabaría el supuesto Luis. Tuve que testificar en el juicio, donde en todo momento no levantó la mirada del suelo y mantuvo la cabeza pegada al cuerpo, como si no tuviera cuello.
Creo que fue toda una revelación o como Luis decía, que el destino y la casualidad se superponen a veces en el tiempo. Recuperar mi amuleto coincidiendo por la zona donde se situaba a la Hechicera Ana de la Cruz fue también una insólita coincidencia. Tal vez el espíritu de mi antepasado me ayudó a recuperar parte de su legado que me correspondía por derecho como heredera legítima. O tal vez la historia que me contó Luis Páramo fue una milonga para engatusarme, pero yo quiero pensar que no, porque así lo siente mi corazón.
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